Dios nos regaló la montaña, ¿Qué Dios? Ni él ni yo quisimos preguntar, en acuerdo secreto decidimos ofrecer la incógnita al oscuro cofre de los misterios. Quizás en ello radicó el problema. La montaña era un alto vientre, repleto de piedras y metales: Rubíes guardaban la luz del sol cantando su fuego carmesí. Los lapislázulis entonaban un arrullo más bien ultramarino, invisible y velado al ojo humano común.
La nostalgia infantil se ha convertido en una mina de oro para el cine de terror. En plena era digital, Hollywood ha encontrado una fórmula tan retorcida como rentable: profanar los iconos de nuestra infancia y transformarlos en monstruos sedientos de sangre. Lo que alguna vez representó la inocencia ahora alimenta pesadillas de bajo presupuesto, humor macabro y violencia explícita. El fenómeno tiene nombre propio: The Twisted Childhood Universe, una franquicia que convierte los recuerdos más entrañables de varias generaciones en auténticas carnicerías cinematográficas.
A mediados del siglo XX, la literatura mexicana dio un vuelco definitivo gracias a la genialidad de Rodolfo Usigli. Con la publicación de Ensayo de un crimen en 1944, las letras nacionales abandonaron el polvo de la Revolución para adentrarse en el asfalto de una Ciudad de México en plena modernización. Resulta necesario sumergirse en las entrañas de esta obra pionera, explorando la mente del inolvidable protagonista, Roberto de la Cruz, y desentrañar el valor de una novela que transformó el género policiaco en una fina disección de la psicología humana y la crítica social.
Hay vidas que parecen escritas para una película, y la de Roman Polanski es una de ellas. Entre la tragedia, el escándalo, el reconocimiento y una pasión inquebrantable por el cine, el director polaco ha construido una existencia tan controvertida como fascinante. En Memorias, Polanski recorre los episodios que marcaron su vida y su carrera, ofreciendo también una mirada íntima al hombre que existe detrás de algunas de las películas más importantes del cine contemporáneo.
En una época marcada por la desigualdad social, la precariedad laboral y las restricciones impuestas a las mujeres, la literatura también se convirtió en una herramienta de denuncia y resistencia. Entre las voces que retrataron esta realidad destaca Luisa Carnés, una escritora de origen obrero que convirtió sus propias experiencias y su compromiso social en materia literaria. Su obra Tea Rooms. Mujeres Obreras ofrece una mirada crítica a las condiciones de vida y trabajo de las mujeres durante la Segunda República Española, al tiempo que plantea la necesidad de solidaridad, dignidad y emancipación femenina.
El verano puede ser perfecto hasta que un secreto comienza a perseguirte. Entre fiestas, excesos, amistades, deseo y la promesa de un futuro brillante, una amenaza invisible se abre paso entre los adolescentes de Los Ángeles. The Shards convierte la nostalgia de los ochenta en un inquietante descenso hacia la obsesión, donde distinguir entre fantasía, paranoia y realidad se vuelve cada vez más difícil.
En una etapa dónde el realismo socialista era la tendencia estética oficial Bulgákov concibe una obra en la cual lo sobrenatural se concibe como elemento esencial. Como si no fuera suficiente, enfrenta a una sociedad agnóstica: Se atreve a establecer la posibilidad de la existencia de Dios —y en paralelo de fuerzas del mal—, cuestionamiento de raíz filosófica y religiosa. Paradójicamente es el Diablo, el ángel caído, quien aparece para probar la existencia del negado Ser Supremo.
Presentado con bellas fotografías de momentos familiares, Memorias de una mujer sin piano funciona también como el manifiesto de una mujer que se arrepiente de haber permanecido en la penumbra, preguntándose qué hubiera sucedido de haber confrontado en algún momento al impositivo director español. En noviembre de 1994, Jeanne Rucar falleció en la Ciudad de México. Sus memorias, resurgen en un momento donde la fuerza del feminismo ya es imparable, exhortando a las mujeres a luchar siempre por sus sueños y no permitirse caer en las sombras.
Desde el principio yo estaba convencida de que Christopher Nolan era uno de los directores contemporáneos más adecuados para enfrentarse a La Odisea. Desde Memento, buena parte de su filmografía gira alrededor del tiempo, la memoria, la culpa y la identidad. ¿Qué es, en el fondo, el viaje de Odiseo sino el de un hombre que intenta encontrar el camino de regreso después de que la guerra lo ha convertido en otro? Desde esa perspectiva, la interpretación de Nolan sería el encuentro natural entre un poeta de hace casi tres mil años y un cineasta que lleva más de dos décadas haciéndose preguntas muy parecidas.
Desde que Hayao Miyazaki descubrió a principios de los 70 la leyenda tibetana El príncipe que se convirtió en perro, anhelaba una posible adaptación al formato animado. Más de diez años después e impulsado por la editorial Animage Bunko, el artista nipón presentaba El viaje de Shuna en junio de 1983, el relato de un valiente joven que al ver el hambre de su pueblo, decide emprender una travesía llena de obstáculos para encontrar las semillas mágicas que un misterioso viajero le sugiere.
En uno de los seis relatos que componen Forastero en el matrimonio, Emir Kusturica describe un escenario típico de Herzegovina: una vaca, un árbol, una mujer, un perro pastor y una casa adosada a un establo. Es en medio de esa desesperanza, en donde el también cineasta serbio decide plasmar las memorias de su infancia, rozando temas tan dispares como la amistad, el sexo, la madurez y los no siempre sencillos vínculos entre padres e hijos.
The Stranger (2025) sirve como una manifestación cinematográfica que Ozon logra construir bajo su mirada y su sello distintivo la mejor adaptación cinematográfica de la obra literaria de Camus que retrata como un ejercicio de enfrentamiento de un hombre que se siente como un extranjero en el mundo que lo rodea ante la moral colectiva que se encarga de condenar su indiferencia por no tener un comportamiento socialmente aceptable.
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